Сергей Завьялов - Тихо Маракеш идёт

Пыль на кроссах, ветер в лицо, жизнь проверяла его на всё.
Улицы помнят и взгляд, и шаги, где-то остались чужие долги.
Он не кричит о своей судьбе, просто несёт этот холод в себе.
И по ночам среди серых огней становится только сильнее и сильней.